Le masque

L'autre jour, j'ai acheté un masque de nuit (autrement appelé masque de sommeil) super original.

Je ne m'en sert pas souvent, parfois à l'occasion d'une sieste.

Il m'est bien venu des idées coquines pour lui trouver d'autres utilisations (je venais de relire "La marquise de Sade", ici).

Mais le Hibou refuse catégoriquement : il me trouve flippante !

Quoi ???

Je vous jure, ces hommes, quelles petites natures !

J'ai embrassé un flic

 

J'ai embrassé un flic !

Je rassure tout de suite le Hibou (dont le manque de jalousie a peut-être des limites), c'est une métaphore. Petit détour sémantique : malgré les apparences, la métaphore n'a rien à voir avec l'amphore qui est une sorte de gros vase ancien. La métaphore est un mot savant pour dire " image ".

Ok, vous le saviez, mais parfois j'aime bien étaler ma science. Je pourrais peut-être faire instit comme reconversion professionnelle ? Sauf qu'il faut avoir une licence. Ou trois enfants. Je n'en ai que deux. " Le Hibou ! Le Hib... "  Bon ben non, pas instit...

Je disais donc " J'ai embrassé un flic ". Comme la chanson de Renaud en fait. Je ne sais pas si c'est l'âge (oui, je fais une fixette là-dessus en ce moment), mais moi qui me suis toujours revendiquée comme anti-militariste primaire (toujours mon côté ado), j'ai de plus en plus tendance à me comporter en redresseuse de torts.

Concernant le code de la route déjà : je dresse au moins une dizaine de PV mentaux à chaque fois que je prends la voiture tellement la conduite des autres m'horripile (oubliez que je viens de bousiller mon pare-brise arrière en reculant à 2 km/heure, ça n'a rien à voir). Je vois autant d'horreurs en tant que piéton d'ailleurs...

Hum...

Devant les incivilités : " Aaaaaaaaaaah ! Le jeune là-bas ! Il a craché par terre ! C'est un PV à 68 euros ça ! " (idem pour un mégot jeté au sol d'ailleurs...)

Vous avez échappé à la photo du crachat...

Avec les resquilleurs : non je ne fais pas semblant de ne pas voir la vieille dame qui essaie de passer devant moi à la caisse ; oui je proteste si on me passe devant.

Parfois, quand je suis énervée, j'ai l'impression de traquer la moindre erreur de mes concitoyens pour râler.

" Finalement, c'est policière que tu aurais du faire " à risqué UNE FOIS le Hibou (je suis une ado peace and love, j'ai dit ! ).

Policière ! Je n'en suis pas à ce point (d'ailleurs je ne remplis pas les conditions non plus), mais je commence à me dire qu'ils ont leur utilité, et parfois j'aimerais bien avoir leurs pouvoirs (l'ado de 16 ans qui est en moi hallucine rien qu'à écrire ça). Il me faut bien reconnaitre, comme dit maître Renaud :

" J'aurais pas cru y'a trente ans,
Qu'au lieu de leur balancer
Des pavés à tour de bras
J'en serrerais un contre moi "

Enfin, pour les pavés, c'est une métaphore aussi, hein... Je ne me souviens que de quelques d...

Enfin, non, oubliez...

Aux aurores

Dimanche matin, 6 h 30 (oui, oui, vous avez bien lu).

"Maman, MAAAMAN ! "

"Oh punaise, je fais un cauchemar ou quoi ? Il me reste encore 2 h à dormir ! Laaargement."

C'est Petite Chouette. Le Hibou n'a rien entendu. C'est fou comme les hommes ont l'oreille sélective ! Je descends avant qu'elle ne réveille tout le monde (enfin, sa soeur. Pour le Hibou, je suis moins inquiète...).

 "Bonzour Maman ! "

"Euh, bonjour Petite Chouette. Tu sais que c'est encore la nuit ? "

"AH BON ??? " répond-elle en sautant sur son lit (c'est mal barré pour la grasse matinée).

"Mais oui, il fait encore nuit, regarde." dis-je en ouvrant un volet pour la convaincre (je suis mal réveillée, d'où l'erreur).

"Et bien ça n'est pas si mal ! " constate l'enfant. Effectivement, début septembre, il ne fait pas nuit noire à cette heure matinale.

Moi je dis qu'il ne fait pas jour, jour quand même...

"Et regarde ! Les voisins aussi sont réveillés ! "

Ah ben oui. C'est allumé chez les voisins. Sûrement un coup de leur fille de 3,5 ans.

Je suis sûre qu'elles se sont donné le mot à l'école ! "Allez, dimanche on leur fait une blague. C'est le premier week-end de la rentrée, ils ne vont pas s'y attendre. Ca va être trop drôle ! " (rires sadiques).

Moi je dis que si les enfants se liguent contre nous, on a du souci à se faire...

 

A l'italienne...

Et non ! Ca n'est pas un article culinaire ! 

Pizza, lasagnes et autres tortellinis attendront (le Hibou est déçu).

J'ai un copain d'enfance dont le bébé tarde à pointer le bout du nez. Ce qui m'a rappelé cette recette pseudo-scientifique : la méthode à l'italienne.

Si vous n'avez pas d'enfant, il y a peu de chances que vous connaissiez (c'est fou comme tout un monde s'ouvre à nous quand on devient parent ! ).

Je vois que les autres ont un petit sourire entendu. Attention : ça n'est pas du sexe ! C'est de la science.

A la fin de ma première grossesse, comme Grande Chouette semblait décidée à squatter mon ventre pour les vingt ans à venir, la sage-femme m'avait conseillé de beaucoup marcher, de faire un tour en voiture, de m'attaquer au ménage (hum).

"La méthode a l'italienne, ça marche aussi." avait-elle dit d'un ton savant.

La méthode à l'italienne quésaco ?

Et bien il s'agit tout simplement de faire l'amour. Il y a une explication rationnelle : les prostaglandines aident à la maturation du col de l'utérus. Ca tombe bien ! Il y en a dans le sperme ! Si l'on rajoute à ça que la stimulation des tétons et l'orgasme favorisent la production d'ocytocine, qui provoque les contractions, on a tout bon !

Alors bien sur, il y a quelques petits obstacles :

- trouver la motivation : parce qu'en fin de grossesse, il faut bien l'avouer, on ne se sent pas forcément très attirante (ou c'est monsieur qui tique). Et bébé ne passe pas inaperçu, ce qui peut légèrement bloquer l'envie.

Dire que je n'en étais qu'à six mois !

- trouver une position adéquate : on a bien révisé les positions pour l'accouchement, mais les autres ? C'était quoi déjà ???

- se concentrer : la valise est-elle vraiment complète ? Le frigo est-il rempli ? " Quoi chéri ? On doit faire quoi ? L'amour ? Ah oui, c'est vrai ! "

- trouver le temps : et oui, parce qu'il ne s'agit pas de faire une galipette par jour. Amateurs ! La sage-femme m'avait rit au nez. "Ah mais il faut le faire au moins trois fois par jour pour que ce soit efficace ! " (tête du Hibou).

Bon, ça vaut quand même le coup d'essayer !

Si ça ne marche pas, préparez-vous quand même à devoir rassurer votre cher et tendre sur les qualités de son sperme : "Mais non ça n'est pas de ta faute ! Elles sont super tes prostaglandines ! " 

C'est sensible, un futur papa...

C'est du propre !

Il m'arrive un truc bizarre. Pour certaines d'entre vous, ça paraitra anodin, voire tout à fait normal, mais pour moi c'est hallucinant : j'ai envie de faire le ménage !

Ca m'arrive rarement. Très rarement. En général une fois par an, au printemps. Et à la fin de mes grossesses (un vieux réflexe ancestral pour préparer le nid). Mais là, on est en été, et je ne suis pas enceinte. Et pourtant, ça me démange. En même temps, quand on voit ça, on ne peut pas rester insensible. Même moi.

Hum...

Et dire que le Hibou me traite de maniaque quand je lui dis que ça justifie qu'on sorte l'aspirateur ! (qu'on a rangé où déjà ??? )

Je ne suis pas une fée du logis. J'ai un système de non-rangement très personnel, composé de piles et de tas de papiers et objets divers... Mais je suis capable de retrouver en un rien de temps ce que je recherche dans le bordel désordre ambiant (les Minis-Chouettes ont hérité de mon sens du rangement). Quoique Grande Chouette ait eu une période de folie du balai vers deux ans et demi. Ca ne se manifestait que chez mes beaux-parents, ce qui faisait dire à ma belle-mère : "Oh, tu fais comme Maman." Euh, non, il y a erreur ! Remarquez, ça a sauvé ma réputation de bonne maîtresse de maison (parce que quand on invite des gens, on range. Merci de prévenir à l'avance si vous comptez passez nous voir).

Bref, je ne suis pas la reine des ménagères. Parfois (rarement, soyons honnête), ça me désole. Surtout, quand, comme aujourd'hui, je trouve avec joie dans ma boîte aux lettres le nouveau catalogue Ikéa, dans lequel je me plonge avec ravissement. Avant de lever les yeux sur mon intérieur (Ikéa aussi, pourtant) nettement moins glamour.

Je n'y peux rien. J'ai horreur de faire la poussière (en plus ça ne sert à rien, il faut tout recommencer au bout d'une semaine), j'ai horreur de plier le linge, les vitres c'est comme la poussière (voir plus haut), trier les papiers c'est physiquement impossible... l'aspirateur et le lavage des sols ça n'est pas ma passion (ça tombe bien, avec mon mal de dos, je ne peux plus, c'est le Hibou qui est content ! ). On ne dirait pas que j'ai bossé comme aide à domicile (c'est là). Il n'y a qu'étendre le linge que j'aime bien (ça compte ? ) : je choisis la meilleure place pour chaque vêtement, j'assortis les pinces à linge, bref, mon côté obsessionnel s'en donne à coeur joie.

Mais aujourd'hui, j'ai envie de ranger. De trier. De jeter les choses inutiles (j'ai attendu la rentrée, les Minis-Chouettes et moi-même n'ayant pas la même notion de l'inutilité).

Trésors...

C'est peut-être l'effet rentrée des classes ? A défaut d'odeurs de cuir et de plastique neuf, j'aurais envie d'odeurs d'alcool ménager et de vinaigre blanc ? C'est que je vieillis alors ! 

Peut-être qu'un jour, vous m'entendrez prononcer la même phrase qu'une dame âgée chez qui je travaillais : "J'ai toujours aimé ça : faire son ménage en rentrant d'une journée de travail, qu'est-ce que ça détend ! " 

Si un jour je vous dis ça, assommez- moi à coups de rouleaux d'essuie-tout ! 

Promis ?

Je veux pas y aller !

Demain, c'est la rentrée.

Je vous jure, hier j'avais préparé un article marrant. Et puis voilà, ça me fait le même coup que l'année dernière.

Ca fait trois nuits que je fais des cauchemars. Trois jours que je suis sur les nerfs.

Ca y est, cette fois, Grande Chouette va à mon école. Celle devant laquelle je ne peux m'empêcher de me souvenir. Celle où tout a commencé. Celle où je suis passée de l'enfance insouciante à la découverte de la méchanceté du monde. Celle où la petite fille enthousiaste et pleine de vie s'est transformée en ombre.

Grande Chouette va au B. Il paraît que les maîtresses sont super. Il me semble que les miennes l'étaient aussi.

J'ai tâté le terrain : je me suis renseignée auprès de parents qui y ont déjà leurs enfants. La maman d'une des ses copines m'a raconté que son fils s'y était fait harceler l'année dernière. Que les enseignantes n'avaient pas réagi. Les autres n'ont eu que des compliments pour l'école, pour les instits.

Là il est six heures, je suis réveillée et j'écris. Parce que je pensais que tout ça était digéré. Et puis non. 

Grande Chouette a choisi le Hibou pour l'accompagner.

C'est bien. Parce que moi, je ne veux pas qu'elle y aille.

Maman est la plus belle

Il y a des petites phrases qui vous réchauffent le coeur...

Il y a des mots qui vous emmènent sur un petit nuage...

Il y a des déclarations qui vous transportent...

"Maman, tu es la plus belle de toutes les mamans."

"Maman, pour moi tu n'es pas une princesse, tu es une reine..."

Des mots qui vous donnent un moral d'acier !

"Maman, regarde, je nous ai fait toutes les deux ! "

"Fais voir comme on est, euh, belles ??? "

(je suis à droite sur la photo)

Voilà, voilà, le moral je disais...